Las cunetas de
cada memoria

Vivimos días de abrir las cunetas de nuestra memoria. Y por ellas corre el agua de los nombres que se han borrado de la vida pero siguen siendo recuerdo: “Mis propias sangres”, en la voz del poeta.

Los recuerdos del artista se convierten en memoria, en ausencias, y en los márgenes del lienzo se escriben los nombres cuyas sangres aún no se han enfriado del todo. Tomás, Emilia, Manuel, Ángel, Daniel, Luis... Las ausencias.

Y para ponerles voz y poema recurre a la voz que nunca falla, la del poeta, la del amigo, la del escritor que le arrancó a su centenaria memoria las palabras más descarnadas, la del hombre que sueña con vivir en las cúpulas del viento: “Todo me dice que la vida se acaba en una bocanada.

Y me resisto”.

Se resiste el poeta. Se resiste el artista. Y uno lo escribe y otro lo dibuja, uno lo hace papel, el otro lienzo. Son dos formas de inmortalidad.

Pero los dos saben que sus cunetas también están llenas de ausencias.