Se van sin sacudir el césped de las botas

Ay de esta Cultural nuestra. Nos la interviene el Juzgado, no tiene ni pies ni cabeza, los que dimiten no se van, los que juegan no se quedan... y llevan una generación completa paseando su nombre y su camiseta con mucha pena y poca gloria.

Para darnos una alegría tenemos que hacerle un homenaje a César, un mito más de los barcelonistas que nuestro. Para acordarnos de un gol que merezca la pena tenemos que coger las fotos de Marianín, ‘El Jabalí del Bierzo’. Y, lo que es más grave, para ver un equipo de León en lo más alto de la clasificación Segunda B (la tercera división de toda la vida) tenemos que cruzar el Manzanal.

Decía un cura que un domingo sólo se encontró con tres feligresas, todas de más de ochenta años: “¿Se me han dado de baja los monaguillos?, ¿ustedes no tienen ninguna nieta que nos haga creer en el futuro de la parroquia?”.

Acudiendo al estadio uno piensa que estamos como el párroco. Los que van no parecen tener nietos o parecen quererlos demasiado para meterlos por los caminos de la tortura.

La noticia de hoy sería extraña si no fuera de nuestra Cultural. Un futbolista, los monaguillos del párroco, se va y no quiere ni la propina del domingo. Se marcha y punto, no quiere ni detenerse a sacudir el césped de sus botas.

Ay de nuestra Cultural, ay.